El baúl de los recuerdos

Algunos sabéis que estoy "empaquetando" mi cuarto y por ende mi pequeño universo debido a la futura obra que se va a realizar en mi casa en agosto.

El caso es que este hecho me ha dado (y me está dando) la oportunidad de recordar mil momentos.

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Tengo la manía de guardarlo todo: entradas de cine y teatro, servilletas de los bares en los que estuve y en las que un amigo/a decidió escribir algo, recortes de revistas... y cada uno de esos pedacitos de papel es un hueco en la memoria y está reservado a esa persona o a ese momento.

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También me está dando la posibilidad de recuperar aunténticas joyas de mi infancia y mi adolescencia. Ejemplo de ello fueron los álbumes de cromos de Los Caballeros del Zodiaco y Barbie Rock Stars...

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Esta mañana (antes del disgustazo del baremo, mañana again a reclamar...) he estado guardando las cintas de música... Sí, esas cositas rectangulares que se metían en el radiocasete... Y además de mis grupos de "fanática" quinceañera (que no pienso mentar) encontré una cinta de Ismael Serrano, la de Atrapados en azul, del 97, del año de La Flaca de Jarabe de Palo y de mis noches en el Nazarí y la Cuenta la Vieja en Alcorcón (qué recuerdos...).

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Inmediatamente recordé una canción de aquella cinta de Ismael.

La cogí, la metí en mi casete y le di al "REW" y al "F.FWD" (sólo por el hecho de que hacía siglos que no realizaba ese gesto) hasta que la encontré.

Esta es: . Amo tanto la vida

Siempre que la escucho me deja el corazón lleno de melancolía y el vello erizado. Y esta mañana me ha vuelto a ocurrir, me ha emocionado, lo admito. Es poesía. Condensación absoluta de sentimientos en algo más de cuatro minutos. No tengo el conocimiento musical absoluto para poder hacer una afirmación tajante pero creo que es una de las canciones de amor más hermosas que he escuchado nunca.

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¿No creéis?

"El sexo que sucede"

Anoche fui a ver "El sexo que sucede" en la sala DT, de la compañía Armando no me llama, una obra escrita y dirigida por mi amigo y compañero de profesión Fernando J. López. Y me encantó.

La puesta en escena, pretendidamente desnuda (una habitación negra dividida en dos espacios y como único mobiliario sillas, fondo musical tangero y de Madame Butterfly como elemento simbólico) nos obliga a prestar atención únicamente a lo que se nos presenta sobre las tablas, a implicarnos emocionalmente en lo que se nos narra: la historia de dos mujeres. Dos voces femeninas: Ruth y Eva. Con toda la carga semántica que implica el origen bíblico de sus nombres.

Ambas, amigas, en un duelo dialéctico constante, asumen y se desdoblan en aquellos que han compartido sus vidas y sus camas, y nos cuentan lo que desean, lo que sueñan y lo que se les niega.

Dos identidades que se desnudan ante nosotros sin pudor, hablándonos de su momento presente. Relaciones "exprés" al ritmo de la vida actual, de consumo rápido, intrascendentes y vacías, o "pretendidamente" estables pero que tampoco llenan. La insatisfacción, el deseo, el morbo y la incomunicación por la que hombres y mujeres en muchas ocasiones no llegan a un entendimiento. Diferentes expectativas. Diferentes opciones vitales.

He de confesar que mientras la veía, en ocasiones, no podía sino sonreír (además de porque la obra tiene grandes momentos llenos de ironía). Pero era una sonrisa ácida, de reconocimiento, de "voy a reírme un poco de mí misma", porque no podía evitar sentirme identificada, no con ninguna de las protagonistas de forma plena, pero sí con determinadas circunstancias. Supongo que como muchas de las que nos encontrábamos allí, cada una con "su escena", y supongo que también ayudó el estar pasando precisamente por uno de "esos momentos"... Y es que podría decir que, casualmente, hace cinco días me rompieron el corazón... sin embargo no sería cierto, no sería exacto. Demasiado "dramático".

Sí lo sentí en el instante en el que todo se derrumbó, cuando sólo quedó la realidad, como un bofetada, la única maldita manera en la que aprendo. O en esos instantes (qué patética...) en los que intentaba salvar algún resto del naufragio (¿salvar el qué?), a pesar de toda la información que estaba recibiendo. También lo sentí durante todo el día siguiente, mezclado con rabia, indignación, impotencia y tristeza...

No, hace cinco días no me rompieron el corazón. Hace cinco días me decepcionaron profundamente. Como a Ruth. Y eso es peor. Tener que "bajar" a alguien del pequeño pedestal de valores en el que lo habías colocado. Y me dan igual los "preavisos" y la sinceridad entendida como un barrera con la que pretender ser excusado de todo. Yo me entiendo y con eso basta.

La obra tiene mucho de esto, de desengaños, de rupturas, de incomunicación... comprendida de distinta forma por cada una de sus protagonistas. (Y volvemos a las tablas). Eva (la primera mujer) con una pareja abierta, viviendo su sexualidad de forma plena y sin tapujos, pero que le lleva inevitablemente a romper con esta relación. Y Ruth (la resignación, la aceptación), que tendrá que aprender a quererse y a aceptarse. A renacer. A ser.

La obra termina, sin embargo, de forma esperanzadora. Eva, apostando por una relación por primera vez (pero -curiosamente- con otra mujer) y Ruth decidiendo sobre su vida y su sexualidad, iniciando también una historia, con un hombre, con el que no comparte nada pero que la escucha y que le hace el amor de la forma en la que siempre quiso.

Como dije al principio disfruté muchísimo ayer y recomiendo el libreto (está publicado). Es un texto sobre mujeres y fundamentalmente para mujeres, pero también para hombres con cierta capacidad de empatía (que los hay y no sólo son gays) y que trata de problemas y situaciones que todos vivimos día a día.

De este hecho, de "el por qué" sólo dos féminas en escena sin réplica real masculina, hablamos a la salida del teatro con el autor, compartiendo unas cañitas.

Fernando fue muy directo. "Porque me interesáis infinitamente más que los hombres. Vuestra complejidad emocional, vuestros deseos, vuestras ganas, cómo os la jugáis por alguien cuando pensáis que vale la pena... vuestra sensibilidad, que os hace en ocasiones tremendamente vulnerables pero maravillosamente fuertes..."

Y mientras él hablaba, no pude evitar acordarme de una frase de Ray Loriga : "Cualquier imbécil puede hacer daño a una mujer, pero sólo un hombre grande puede llevársela para siempre".